Quero uma máquina do tempo, uma que não só me leve ao passado como me mantenha lá, num ciclo infinito, dois anos, volta, dois anos, volta, não estende, não passa, não volta, mas mantém. Posso dizer que a memória é uma máquina do tempo só com o botão ‘passado’, mas ela não nos leva fisicamente para lá nem tira da nossa cabeça as preocupações de agora. Quero uma máquina do tempo.
Preciso de uma máquina do tempo. Uma que me faça voltar para o passado, mas que nesse processo me faça voltar atrás no tempo estampado no meu rosto, corpo e mente. E que lá na data que eu escolher, eu fique, não volte, não queira ‘evoluir’. No meu tempo era diferente, e só fazem 20 períodos. Gerações mudam a todo o momento, e a cabeça lá no meu tempo. Preciso de uma máquina do tempo.
Sou uma máquina do tempo, esquizofrênica, psicótica. Sou uma máquina masoquista, que fustiga meu pensamento, que destrói esperanças e que gargalha loucamente nos períodos de lembrança, sou, não sou, eu mesmo nem sei. Só sei que o tempo esgota-se, a cada letra que escrevo, cada ponto que marco. Sou uma máquina do tempo.
Procuro uma máquina do tempo, em cada rosto, sorriso, expressão; em cada abraço carinho, amizade; procuro nos olhos, boca, nariz, ouvido, por entre os fios de cabelo, na pele, no corpo, nos braços, pernas e no sopro. Meu Deus! Onde está minha máquina do tempo? Deito-me sozinho no piso frio e arquejo com dor, grito e me engasgo com as palavras que não saem, não saem, engulo, indigesto. Aonde vou? Para...
E a cabeça dói, os olhos pesam e o tempo passa.
