FormAmar

Enegrecidas massas disformes em conjunção temporal desacatam meu esquecimento noturno com pesadas notas, molhadas pelos versos celestes sob um acinzentado globo que irradia, não destroem, mesmo que alendamente esforcem-se, meus batimentos cor-de-rosa.

Buscas de seres entediados, de um viver entristecido, de cansaços entrecortados e descansos fragmentados. Procura pela necessida alegria alaranjada com osfrético pulsar de fragrâncias melancólicas.

Tentações morféticas de multiplicidade corporal e desafiadora necessidade do conhecer cerebral que, ao copular com falos multicoloridos, desafia lógicas monocromáticas.

E no vão pensar, no questionador. Na brincalha nua e nas tardes de espesso “risoar”, demonstra.

É assim que eu amo.

Subentendido

Sentimento azul e vermelho

De flores brancas e negras

Com seu vício em olhares

Subentende-se.

Sentimento inseto, abelha

Sobe, voa, paira

Dispara, produz

Desejos doces sem validade

Olha, enxerga palavras

Escuta, diz, grita

Tenta ler, porém recita

E o morrer? Como fica

Quem se lambuza

Subentende.

Resenha crítica de “A Culpa é das estrelas” – John Green

Essa semana li o livro cujo título e autor apresento no título desse post; gostaria de fazer uma ressalva quanto ao tema do livro e ressaltar que sou simpático às pessoas que sofrem com o câncer e que minha opinião sobre o livro nada tem a ver com essa situação, pois, obviamente, o livro não se centra neste aspecto.

                Com um título criativo, traduzido do “The Fault in our stars”, adaptado de forma agradável, o livro agrada fãs de diversos tipos de literatura, não é o meu caso. De início enfadonho, buscando divergir do comum, sem sucesso, a literatura acaba se mostrando rasa em diversos aspectos. Principalmente, evidencio, nas referências que buscam sofisticação, o que, às vezes, se torna vulgar.

                A estória tem o desenvolvimento comum de um romance adolescente, com o diferencial de os personagens centrais estarem na recuperação/remissão/desenvolvimento do câncer (perdoem-me a terminologia). A construção deles se baseia nos diferenciais e sofisticação que produzem um efeito de viver numa realidade noir. Fracamente descrito, mesmo que as palavras bem colocadas (não se nega a habilidade do autor nesse aspecto) nos tragam a necessidade de terminar as frases, mas não necessita interpretação. Uma leitura a fundo não é possível, tudo que tem mistério é apresentado em bandejas de enigmas clichês.

                No determinado momento em que acreditei numa melhora, já no final do livro, destruíram as minhas esperanças trazendo alguns aspectos dramáticos que só contribuíram para certo desprezo pelas cenas que viriam. Há sofrimento, há amor, há “despedaços” e questionamentos bem produzidos, porém, quando o crédito e nobreza do livro poderiam se concretizar, perde-se o foco na personagem narradora e ficamos na questão da última lástima da centelha de amor adolescente. E subjugam-se orações (sim, gramaticalmente).

                O aparecimento inesperado de determinado personagem (obviamente não menciono, pois não quero estragar o livro para quem realmente pretende lê-lo) nas páginas finais é absolutamente dispensável e certamente foge da questão crua que o autor parecia buscar até então. O final, já anunciado desde o início do livro, totalmente esperado e facilmente “descobrível”, fecha o livro como começou, de forma enfadonha.

Para o leitor comum, simples ou iniciante, o livro poderá ser uma boa distração, para leitores mais experientes, é jogar na loteria, poderá amar ou odiar. Não nego que leio muitas porcarias, mas pelo menos elas se anunciam assim, não tentam ser algo sofisticado e se tornam esse simulacro inapropriado. Agradeço o respeito dos leitores, a resenha é crítica, portanto a opinião contida é pessoal. Respeito quem ame o livro, o autor e seus livros. Até a próxima.

ps: não revisei erros de digitação - O livro daria um bom filme para ver com os amigos pelo simples fato do filme não ter a possibilidade absoluta de ser em primeira pessoa (no caso dos de Hollywood)

Descaso

Se você não conhece o lado de cá, não me diga como andar; muito menos como correr,
Porque andar é dádiva, mas correr é escolha.

Se o seu lado, o outro lado, não conhece a minha dor, seja, então, silêncio,
Porque os meus gritos já são suficientes para me fazerem sentir.

Se, no entanto, sua voz quiser se fazer ouvir, não permita que suas palavras ecoem em círculos,
Porque as verdades que se escondem em minha escuta estão cansadas de se derramar nestas estradas.

A Água e O Conhecimento

                O atrito é gênesis. A afirmação que acabo de fazer, leitor, mostra o quão maleável é trazer palavras pro âmbito da criação. Não acredito e re-acredito momentaneamente em cada uma dos termos essenciais de uma oração; e duvido de cada um dos conteúdos semânticos que saem da boca dos seres humanos. É nessa busca implacável (clichê) que partimos a alma e fazemos toscas horcruxes com objetivo de nos agarrar cada vez mais à vida, ainda que essa nos mostre que somos apenas água energizada.

                Há considerações a fazer acerca de diversos aspectos sociais e também acreditamos nas preocupações dos bom-samaritanos. Tentamos nos glorificar, mesmo que inconscientemente, elevando as “minitudes” que praticamos, cada vez mais e mais. A busca por decorar seu “livro de rostos” nada mais é que um preenchimento do vazio pelo qual nos apresentamos.

                As considerações de estar estampado nas tabuinhas sociais ultrapassam aquelas esquecidas morais. O conhecimento não tem espaço nem nos templos dedicados a ele, é rasgado, mastigado, engolido e expelido com uma facilidade sem aproveitamento. Não é uma busca, muitos menos um caminho percorrido, esqueceu-se de ir a fonte bebê-lo; ele está em todo lugar menos aonde deveria e, por isso, lamenta-se.

Não eu. Beberei de todo, pois é parte de mim.

Ressignificado

                   

          O entendimento humano pauta-se nas experiências do ser no mundo; a busca pela significação cármica retoma dificuldades inerentes à espécie. O impossível se possibilita pela derrubada de traspassos e ações desentendíveis. É dizer não dizendo, é fluxo. É jogar-se no vazio e ressignificar. Talvez, criar e recriar se contraproduzam num espaço de construção cósmica e nada signifiquem ao leitor comum, é ponto.

            Mesmo que nos tornemos pontos, almejar novas funções é tarefa arraigada no corpo que se refastela de nulidades; exclamo, interrogo, pauso e deixo aberturas... É na criação genesíaca que encontramos iluminação, até o propósito se revelar humanista. Então há corredeiras sobre pedras em avalanches nas montanhas contraditas e o egoísmo sobressai, animalesco e admirável.

            Crêr é verbo infancioso e simplorista. Des-confiar, confinar, entregar asas. Trazer teorias de sinais niilistas atravessa meia panela de alegorias. Reconstruo.