Querido você,

Faça parte hoje do que não existe entre a Bela e a Fera.

Escapei de um maniqueísmo que provavelmente se manteria se não fosse essa estranha sensação de desconforto. Pulei de um lado para o outro desfazendo alguns nós que me impediam de me equilibrar naquela corda. Quem tem medo de queda? Todos nós. Os nós?

Meus olhos têm cores de quem espera Godot, querido você. Isso me é útil, sabia? Espero que realmente saiba agora e não se esqueça nunca disso. Mormente meus shows de equilíbrio ganham ares de trapézio e isso não é insano. Eu não tenho mais catorze anos. Este é um fator que realmente me incomoda, querido, porque eu tinha muito menos oscilações nas minhas exibições artísticas.

No entanto, é bem notável que os novos anos transfiguram aquilo que é amavelmente intrínseco e produtivo. Sou um dos fracos? Com certeza. E por isso tenho o dom hercúleo de me manter assim: olhos de Becket.

Tudo bem se sua música é apenas forma, eu respeito. Mas também não veja isso aqui como pura expressão de subjetividade, eu também faço uso de aparatos omissivos. E não venha me dizer que o seu sistema está à margem de todo o circo; não vejo problema em admitir que se é palhaço, que mal tem se render ao que está posto como um sensato e predestinado apocalipse? Por favor, renda-se.

Sobre os meus shows, eles vêm ganhando trilhas sonoras novas a cada dia e aposto que esse aspecto musical os faz subsistir. A elite dirigente do meu âmago social diz que eu devo sorrir também.


“Uma parte mínima de lembrança do meu bom-senso de meu passado me mantém
roçando ainda o lado de cá. Ajude-me porque alguma coisa se
aproxima e ri de mim. Depressa, salva-me.” (Água Viva; Clarice).

Atenciosamente,

Artista circense.
(Feliz e sorridente. E a Bela e a Fera? Não sei).



Kamila.